Por Rafa Navarro

El 20 de septiembre, hacia las 11:40 de la noche, en una ciudad de Silesia, España cumplía el guión y levantaba la medalla de oro en el campeonato de Europa de selecciones. Lo que nadie habríamos imaginado antes de que arrancase el torneo, es que el camino iba a ser tan tortuoso en su primer recorrido. Cierto es que la preparación estuvo plagada de contratiempos en forma de lesiones. Pero ¿ quién iba a pensar que el día 8 de septiembre nuestro equipo estuvo en un tris de marcharse para casa?

Un día antes, el siete, España juega frente a Serbia. Con bajas, con Pau Gasol “ debutando “, pero con la vitola de una plata olímpica, un subcampeonato europeo y el cetro del Mundial de Japón. Por eso nadie habría adivinado que se podía perder, y de qué forma, frente a la selección de Serbia, a la que llevábamos varios años dominando con y sin sus estrellas NBA. España parecía otra de salida. Defendía mal. Llegaba tarde a los tiros. Muy espesita en ataque. Y con un marcador irrisorio para el potencial que se le presuponía. Enfrente, una gran Serbia muy ordenada con un equipo joven, con hambre de triunfos, y un gran entrenador. Desde el sofá de mi casa, en Zaragoza, asisto a la derrota con perplejidad pero me digo que ha sido solo un accidente y ya se apañará la situación el martes y el miércoles.

Día 8. Me encuentro en mi casa con la maleta hecha y me dispongo a ver el partido. Primer periodo feo pero aparentemente controlado. Y enfrente una selección francamente floja. Sin embargo, llega la gran pájara y los británicos parecían el general Custer y los españoles los cheyennes. Seis minutos para acabar el partido y Gran Bretaña se pone a un punto. Me llama mi amigo Javi, con quien al día siguiente voy hacia Polonia. La pregunta, obvia: ¿ qué hacemos si nos eliminan?… Pues… intentar revender. Me parecía increíble que llegásemos a esa situación. Pero un minuto después, otro triple de los ingleses pone a España con – 4. Dejo la tele encendida pero me dedico a retirar la ropa tendida en la terraza. Y mi amigo me cuenta después que se apaga el televisor. Desde el tendedor escucho que Rudy roba un balón y machaca. Y luego llega el triple de Gasol. Vuelvo al sofá y triple de Navarro. Partido ganado pero basket average peligroso.

Día 9. Volamos hacia Bruselas para desde allí tomar un avión hacia Wroclaw, Aterrizamos a las 20:30 en Polonia, con lo cual no sabemos si España sigue en el torneo. Si perdíamos ante Eslovenia, no me habría extrañado un triunfo de Gran Bretaña por 8-10 puntos, que nos dejaba fuera. Sin embargo, enciendo el móvil y me llega un msje de mi amigo Viri, lleno de suspense, donde tras medio minuto bajando la pantalla del móvil veo que hemos ganado… A la segunda fase. Llegamos al hotel, digno de la película de El Replandor y vamos a cenar al centro de esta ciudad universitaria. La comida, espectacular. Sobre todo una carne con coles y salsa de setas. La cerveza, buena, con más grados que la de España. En una plaza preciosa y con unas mujeres de una belleza insuperable.

Día 10. Madrugamos para dar una vuelta por el centro de Wroclaw y coger a media mañana un tren hacia Cracovia. El recorrido, larguísimo. No por la distancia, sino porque a su lado, el canfranero es de alta velocidad. Al fin llegamos a Cracovia y comemos junto a la estación ¡ a las seis de la tade ¡. Tras asustarnos por las pocas combinaciones hacia Lodz, nos vamos hacia nuestro aparthotel, que no tiene nada que ver con el hotel de Wroclaw. Un edificio rehabilitado con unas habitaciones espectaculares. A partir de ahí nos vamos hacia el centro de Cracovia, patrimonio de la Humanidad y que no nos defrauda. Al contrario, merece una visita en el futuro. Cenamos y nos timamos unas cervezas en la plaza principal del centro.

Día 11. Pasamos todo el día en Cracovia. Visitamos el barrio judío, alguno de cuyos lugares aparece en la lista de Shindler. Luego el castillo de Wabel. Impresionante. Y por la tarde damos varias vueltas por el centro para que se nos siga cayendo la baba con todos los monumentos ( los de piedra y los femeninos). Al día siguiente toca madrugar porque, para nosotros, comienza el Eurobasket.

Día 12. Llegamos a Lodz. Una ciudad realmente fea. Hasta tal punto que, según la guía de viaje que llevamos, posiblemente es la más fea del país. Ese día tenemos el tiempo justo para alojarnos en el hotel, bastante bueno por cierto, y acudir al pabellón. Nos encontramos con una pareja de Badalona que por cierto conocen al “presidente en la sombra” Francho. Llevan coche y nos vamos con ellos al Lodz Arena. Llegamos allí y un operador de cámara de la Sexta nos pide permiso para grabarnos. Dice que apenas estamos españoles y nosotros accedemos gustosamente. El pabellómn, por dentro bastante flojo. Aunque es moderno, la orientación de los asientos es mala y desde muchas zonas no se ve bien el partido. Los jugadores españoles salen a jugar con los rostros muy serios. No nos fijamos bien pero no recordamos que se pusieran a botar en el centro antes del match. El partido, de nuevo horrible. Varios jugadores nos sacan de nuestras casillas aquella tarde. A mí, por ejemplo, Ricky (¿ será por el apellido? ). Acaba el partido y estamos cabizbajos no por el resultado sino por el juego alarmante. En el descanso, nos acercamos todo lo que podemos al pasillo de prensa. Allí, nos hacemos una foto con Epi, muy simpático, con quien hablo de mi pasado agustiniano, del colegio donde él pasó mil tardes de su adolescencia para aprender a tirar a canasta. Y luego nos hacemos otra foto con una persona a la que vimos muy seria ( al parecer no le gustaba mucho aquello de ser famoso ). Me refiero a Andrés Montes. Desde luego, nadie podía imaginar en aquél momento que le quedaba un mes escaso de estar entre nosotros. Tampoco se sabía entonces ( aunque él sí ) que no iba a seguir en la Sexta. Desgraciadamente, ya no nos va a narrar más partidos de España ni de la NBA pero nos queda el recuerdo de alguien que ha introducido el baloncesto en nuestras casas. En la de los más jóvenes y en la de quienes ya le escuchábamos en la radio en los 80 hablando de Pedro Picapiedra Rodríguez o de Chechu Desde Rusia con amor Biriukov. Tras presenciar el resto de partidos nos vamos al hotel con el rabo entre las piernas porque en dos días esta España que nos la han cambiado se enfrenta a una Lituania que tiene más de 3000 tíos en las gradas ( ¡ qué afición¡ ).

Día 13. El más anodino. Nos recorremos la calle Piotrowska (el Paseo de la Independencia de Lodz ) unas 6 veces. Una calle de 5 kilómetros, con comercio y con muchas terrazas. Es lo único que nos deja descubrir esta ciudad en un domingo aburridísimo.

Día 14. Estamos muy nerviosos porque por la tarde nos la jugamos. Y ante el público Lituano que es como el del CAI de los 80 y los 90 (según Comas, éramos los chinos porque éramos todos iguales, de rojo y hasta creábamos ambiente, sobre todo en el Huevo ). En esta jornada algo cambia. Leemos en la guía de viajes que en la calle Piotrowska hay varias estatuas, una de ellas de un poeta de nariz pronunciada. La leyenda dice que si frotas su apéndice nasal, te da suerte.

Y lo hacemos. Comemos en esta calle, de nuevo en franca minoría. Y nos vamos ya hacia el pabellón. Primer cuarto. España sigue siendo la triste selección de la primera fase y vamos 9 abajo. Los nubarrones son cada vez más negros. Pero algo sucede en el segundo cuarto. De la noche a la mañana, España vuelve a ser España y se endosa un 23 a 0 como en los viejos tiempos. Pau Gasol comienza a demostrar quién es, Navarro empieza a despertar, Ricky parece otro y hasta Garbajosa recuerda por momentos al de Japón. En el resto del partido, Lituania quiere meterse en el partido pero no puede. Con la victoria en el bolsillo, hay que mentalizarse para jugar ante Polonia, una selección corajuda que va  estar empujada por los suyos.

Día 15. En la jornada anterior, unos chavales españoles nos cuentan dónde se encuentra alojada la selección. Por tanto, a sabemos qué podemos hacer un martes cualquiera en esa ciudad anodina llamada Lodz. Tras recorrer de nuevo la tortuosa calle Piotrowska, llegamos al hotel. En el hall, vemos a Mel Otero, con el que comparto un amigo común de la infancia, hijo de un vecino de Chantada. Mel nos dice que regresemos a las 2, a la hora de comer si queremos ver a los jugadores. Entretanto nos vamos a la joya de la ciudad, que no habíamos descubierto. El centro comercial Manufaktura. El más grande y moderno de Polonia. Una antigua fábrica textil reconvertida en la que se puede pasar un día entero. Volvemos al hotel de los equipos. No vemos a nadie de España pero sí está Serbia. Foto con Kirstic. Y también Turquía. Foto con Turcoglú. Comemos en Manufaktura y, a las 4 ( España entrenaba a las seis ) vamos al hotel. Allí vemos a Montes, charlando con _You Llorente. También está Scariolo. Y también se deja ver el líder. Casi una hora después bajan los jugadores por separado. Comienzan las fotos. Sólo nos dejamos a Mumbrú y Cabezas porque no les vimos. Del resto, con diferencia, el más majo, Calderón. También Felipe y Garbajosa. Calver también se veía enrolladete. Y el resto, dejémoslo en serios o muy serios. Scariolo muy correcto. Conseguido el objetivo de las fotos y de la firma de Gasol para el hijo de mi amigo Míkel, vamos a la calle Piotrowska y vuelta para abajo.

Día 16. Comienzan los “octavos e final”. El que gane de los dos pasa a cuartos. La mañana, de nuevo, nos deja unas andadas por la calle Piotrowska. De nuevo, tocamos la nariz del poeta y, como el día 14, pasamos las camisetas de Gasol y Navarro y las entradas por su “napia”. Comemos en esta calle una hamburguesa infame, la peor de nuestra vida, y nos vamos hacia el pabellón. Allí, paseo de España. Muy intensos desde el minuto uno. Con Gasol y Navarro intratables, el pase a cuatros está garantizado, con los franceses maldiciendo la canasta de De Colo. Por la noche, copa en el Lodz Kaliska, un garito alternativo. Y al día siguiente, a Katowice.

Día 17. Llegamos a la ciudad en un tren ligeramente menos lento que el que nos llevó a Cracovia. Estamos mentalizados de que vamos a una ciudad tan fea como la anterior. En plena Silesia, zona minera, nos alegramos de que casi todos los días tengamos partido. Esta vez sí, se nota ya más presencia de españoles. Coincidimos en el hotel con los chavales que nos dieron la dirección del hotel de España. Por cierto, uno de ellos de Teruel, lo que me lleva a destacar que buena parte de los aficionados en Polonia éramos aragoneses. Ya hay más ambiente. El pabellón, por fuera es impresionante. Un ovni. Y por dentro, fenomenal. Es la auténtica razón de que allí se juegue la fase final del Eurobasket. En la carpa de cerveza del pabellón, los españoles nos empezamos a dejar notar. Durante dos horas antes del partido ante Francia, bebemos cerveza, cantamos, bailamos y lo pasamos como enanos. Así, llegamos en un ambiente tremendo al partido, que luego resultó ser una fiesta. Conseguimos colarnos abajo en un fondo y animamos de lo lindo. Se le dá un baño a Francia y se seca a Parker. En semifinales. ¡ Quién lo iba a decir el día 8¡

Día 18. España descansa y, por tanto, mañana libre. Aprovechamos para ir al lugar del mundo en el que pasar0on unos hechos que nunca debieron suceder. Auschwitz. Todo lo que se diga es poco. Murieron 1,3 millones de personas por la sinrazón. Se conservan miles de gafas, mechones de pelos y pertenencias de niños, mujeres, ancianos y hombres que fueron exterminados. Espeluznante. Por la tarde, nos acercamos al pabellón a ver los otros duelos de cuartos.

Día 19. Una pequeña vuelta por una ciudad que no tiene nada y mismo ritual que contra Francia. Pasamos las camisetas y las entradas por la foto que le hicimos al tipo de la nariz (al igual que el día de los galos ) y vamos a la carpa. Con más moderación que e día anterior, seguimos bebiendo y bailando. Entramos al pabellón y conseguimos ponernos en dos grupos muy numerosos para armar ruido. De nuevo, partido plácido que se rompe del todo en el tercer cuarto. A la final y con la moral por todo lo alto. Nos vamos a celebrarlo a una discoteca con un ambiente muy raro, lleno de pastilleros e incluso con neonazis¡¡¡ ( esta ciudad al parecer fue respetada por los alemanes, que no veían una raza inferior en los trabajadores mineros ).

Día 20. Llega el gran día. Tras el paseo matutino, de nuevo vamos al pabellón, con una presencia aún mayor de españoles. Ahora somos mayoría. Los eslovenos, con nosotros. Los lituanos, casi también. Hasta con los griegos no hubo mal rollito. Eso sí, los serbios nos dedicaron unas cuantas butifarras. Las horas se hacen eternas en la carpa. Nos tomamos nuestras cervezas y a mitad del partido por el bronce entramos en el pabellón. Esta vez nos ponemos en un pasillo detrás de una canasta y vemos todo el partido de pie. Serbia nos infunde mucho respeto. Siempre han sido muy competitivos y han jugado un gran campeonato. Pero Espala ya es España. Y Gasol es Gasol. Rudi lo está bordando. La bomba no está en su mejor momento pero ayuda. Ricky vuelve a ser el de hace dos años. Y Felipe nunca falla. Así es muy difícil que España caiga. Y, al final, se consigue el objetivo. Se levanta la copa de campeones. Y se demuestra que el negro tenía razón: el oro no está en Moscú. Estaba en Polonia.